Esmeralda...

São como um cristal, as palavras.

Algumas, um punhal, um incêndio.

Outras, orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.

Inseguras navegam:

barcos ou beijos,

as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes, leves.

Tecidas são de luz e são a noite.

E mesmo pálidas verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta?

Quem as recolhe, assim, cruéis, desfeitas, nas suas conchas puras?

(Eugénio de Andrade - As palavras)

look at me...

Passa uma borboleta por diante de mim
E pela primeira vez no Universo eu reparo

Que as borboletas não têm cor nem movimento,
Assim como as flores não têm perfume nem cor.
A cor é que tem cor nas asas da borboleta,
No movimento da borboleta o movimento é que se move,

O perfume é que tem perfume no perfume da flor.
A borboleta é apenas borboleta
E a flor é apenas flor.
(Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos)

Brisa suave

A transformação do poema em ar
árduo trabalho de engenharia poética
consiste no aproveitamento lírico
do sentido eólico da palavra
e faz de um mero sopro no vazio
um susto
um soco no oco
um arrepio:
arredondada melodia
de lábios em assobio.
(autor desconhecido)

Destinos

Vou de luar em rosto, descontente:
Meus olhos choram lágrimas de sal.
— Adeus, terras e moças do casal,
— Adeus, ó coração da minha gente.

A hora da saudade é uma serpente:
Quero falar, não posso, e antes que fale
Ela enlaça-me a voz tão cordial
Que as coisas mais me lembram fielmente.

Olhos de amora, e uma ave na garganta
Para enfeitiçar a alma quando canta,
Moças com sua parra de avental;

Graça, Beleza, um verso sem medida,
A Saudade desterrou-me a vida ...
Sou um eco perdido noutro vale.
(Afonso Duarte, in "Episódio das Sombras")

Eu sei que estás aí...

Faz a tua ausência para que alguém sinta a tua falta. Mas não prolongue demais para que esse alguém não sinta que pode viver sem você.

(Flóra Cavalcanti)

Acabada de chegar dos céus!

Tenho fases, como a lua,
Fases de andar escondida,
fases de vir para a rua...
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e que vêm,
no secreto calendário
que um astrólogo arbitrário
inventou para meu uso.

E roda a melancolia
seu interminável fuso!

Não me encontro com ninguém
(tenho fases, como a lua...).
No dia de alguém ser meu
não é dia de eu ser sua...
E, quando chega esse dia,
o outro desapareceu...
(Cecília Meireles, in 'Vaga Música')